Reflejo de las palabras / Llambreig de les paraules

 Reflejo de las palabras

 

Algunos escriben poemas y otros quizá los leen.

¿Poetas les llaman a quienes los escriben?

Usan, aun sin saberlo, no las palabras, no,

sino el reflejo que ellas quieren ofrecerles.

Escribir es un juego. Se juntan las palabras a su antojo,

a voluntad suya, a deseos de algo,  

¿algo que, acaso,  logramos entender?

Le dan vida a la luna,

retuercen la luz de la mañana,

hacen hablar al río,

yace la sombra como capa de noche,

surca los mares el vestido de Ana en un nado infinito,

sin orden ni concierto, sin destino,

sin propósito alguno,

únicamente por el dulce placer que el agua se deslice

desde el cuello hasta el coxis,

desde el hombro hasta el vientre,

desde el ojo a la boca,

solo y únicamente

para percibir ese amargo salado del inmenso océano.

Más tarde se entrecruzan, las palabras digo,

en un jeroglífico, corto, corto, muy corto,

profundo, de imágenes, de aroma, de color, de atisbo,

de todo entremezclado, y ese amasijo

muestran un perfil distinto, un perfume que es otro,

un vislumbre aparente, un conjunto ordenado;

aunque en realidad otra cosa no es que

el juego del poeta que

sin decir mentiras

oculta la verdad.

Anna Babra

Llambreig de les paraules

 

Poemes diu que escriuen i que d’altres els llegeixen.

Poetes s’anomenen aquells que diu que els escriuen?

Trien, sense saber-ho, no paraules, no,

sinó el llambreig que elles volen oferir-los.

Escriure és un joc. Les paraules s’uneixen obeint un rampell,

just a voluntat seva, a capritx de quelcom

quelcom que, qui sap si aconseguim entendre?

Donen vida a la lluna,

captenen la llum de matinada,

fan parlar al riu,

jeu l’ombra com a capa de nit,

travessa la mar la túnica de l’Anna que neda sense fi,

sense ordre, ni concert, ni destí,

ni propòsit, ni pla,

únicament pel dolç plaer que l’aigua llisqui

des del clatell fins al còccix,

des de l’esquena al ventre,

des de l’ull a la boca,

justa i únicament

per assaborir aquella amarga salabror del immens oceà.

Després es creuen, s’entortolliguen,

les paraules vull dir,

en un jeroglífic, curt, curt, molt curt

profund, de quadre, d’aroma, de color, d’indici,

de tot ben barrejat, i en aquest embull

mostren un perfil distint, un perfum que és un altre,

un senyal aparent, un conjunt ordenat

malgrat en realitat no és cap altra cosa que

el joc del poeta que

sense dir mentides

amaga la veritat. 

Anna Babra