Cuando la devanadera enloquezca,
cuando todo gire a la velocidad del vértigo,
cuando veas la frente fruncida,
y en mis ojos se funda un reflejo,
no es solo la devanadera que ha enloquecido.
Soy yo que he perdido el verdor de la hierba,
que se escapó de mí el frescor de las hojas,
que se marchitaron tus rosas robadas,
que se secó el tomillo que cogían mis manos.
Y un silencio turbio se apoderó
del tejado, de la escalera, de la casa del patio
incluso del lilo, de la madreselva, de las diminutas violetas, de …
de la veleta, que ayer ya dejó de girar.
No hay madeja.
Anna Babra