A ritmo de pasodoble
deslizamos los pies sobre el mosaico.
Suena envolvente,
lali, lilalolí, lali, lalilolilo lalá, …
llena el aire que se sostiene en la tarde ya perdida;
es ese tono entre rojizo y violáceo
como si quisiera confundirse en el ocaso.
Apenas queda nada del rojo atardecer,
todo explosión de tintes en el cielo.
Es ese ritmo antiguo, ese pasodoble
que bien puede bailarse
en la pista o en el patio del cuartel
agarrado al fusil.
¡Que igual da quien lo cante!
¡Que igual da quien lo escuche!
¡Que igual da quien lo toque.
Y que en un arrebato,
como el del cielo entre noche y día,
sucumbimos
en un beso apasionado.
Se entrecruzan los dedos
y se dibujan esas verdades que nunca fueron dichas,
que llenaron los días de
aventuras,
sin planes, sin palabras, sin
aspaviento alguno.
Anna Babra