Cuando en París no había hoteles "Fórmula 1"

 

Cuando en París no había hoteles “Fórmula 1”

 

Después de una noche en el tren, vestidas en la couchette pero habiéndonos desabrochado el corsé como nos dijo la Sra. Macià, la Gare de Austerlitz , o la de Lyon primero, nos acogió entre sus andenes, su cerco de rejas que la jalonan y París nos ofreció sus calles de pavimento gris, húmedo o por la lluvia por el riego de limpieza.

 

Mosén Anglada nos llevó a desayunar; por supuesto croissants y café au lait

Descubriríamos los lienzos de los impresionistas, no hundiríamos en el cielo del Planetarium sorprendidas al igual que en el museo de física donde vimos saltar de unos a otros la electricidad estática.

Nos prendaríamos de “la Gioconda” de Da Vinci y pasaríamos como a quien no le importa al lado de la Victoria de Samotracia. Y el Louvre sería una de tantas visitas.

Recordaríamos las novelas de crímenes que se desarrollan en la ribera del Sena contemplando Notre-dame des del bateau - mouche mientras circundábamos  la Ile de la Cité.

La Sra. Macià no desperdiciaba ocasión para: - Fíjense, ven como se dibujan  los arbotantes. Y todas girábamos la vista para imprimir en nuestro cerebro la imagen de esa Notre-dame que jamás íbamos a olvidar.

Paseábamos por París, incansables, como si quisiéramos deglutir la ciudad. Y atendíamos a cualquier llamada de atención de ella, la Sra. Macià o de Mosén Anglada.

Era para la mayoría la primera vez que atravesábamos los Pirineos.

Apenas contábamos quince o dieciséis años. Éramos señoritas.

Tomaríamos café en el “Café de la Paix”. En la terraza exterior.

Contemplaríamos Paris desde la azotea convertida en mirador de los Almacenes Lafayette .

Y descubriríamos que nuestro mundo no era “el mundo”.

Montmartre nos acogería como quien aspira a otra clase de vida. Y los artistas nos merecerían respeto y admiración.

Nunca más un viaje nos habría cambiado tanto; nunca más oiríamos por primera vez, las que estudiábamos inglés, la palabra “fromage” de tal forma que desearíamos comérnoslo aun sin saber si la corteza se quita o se come de ese queso cubierto de yeso blanco.

Nunca más ningún jardín como los del bosque de Fontainebleau nos dejaría inmersas en la tristeza nostálgica de una tarde gris. La visión del cisne en las aguas del lago sería permanente.

En diez días nos llevábamos París en el bolsillo. Habíamos terminado el bachillerato superior.

Y aunque algunas de nosotras fumábamos, “en secreto” claro, nadie nos criticaba; entonces fumar era un símbolo de distinción y libertad entre las mujeres y las chicas, por supuesto.

Volveríamos a cruzar los Pirineos con un par de años más a cuestas a pesar de solo haber estado ausentes tan solo diez o doce días.

 

La primera infancia estaba superada. Y con ella la inocencia del mundo cerrado y propio de cada una.  

 

 Anna Babra