Cuando
en París no había hoteles “Fórmula 1”
Después de una noche en
el tren, vestidas en la couchette pero
habiéndonos desabrochado el corsé como nos dijo la Sra. Macià, la Gare de Austerlitz , o la de Lyon primero, nos acogió entre sus
andenes, su cerco de rejas que la jalonan y París nos ofreció sus calles de pavimento
gris, húmedo o por la lluvia por el riego de limpieza.
Mosén Anglada nos llevó
a desayunar; por supuesto croissants y
café au lait
Descubriríamos los
lienzos de los impresionistas, no hundiríamos en el cielo del Planetarium sorprendidas al igual que en
el museo de física donde vimos saltar de unos a otros la electricidad estática.
Nos prendaríamos de “la
Gioconda” de Da Vinci y pasaríamos como a quien no le importa al lado de la Victoria
de Samotracia. Y el Louvre sería una
de tantas visitas.
Recordaríamos las
novelas de crímenes que se desarrollan en la ribera del Sena contemplando Notre-dame des del bateau - mouche mientras circundábamos la Ile
de la Cité.
La Sra. Macià no desperdiciaba
ocasión para: - Fíjense, ven como se dibujan los arbotantes. Y todas girábamos la vista
para imprimir en nuestro cerebro la imagen de esa Notre-dame que jamás íbamos a olvidar.
Paseábamos por París,
incansables, como si quisiéramos deglutir la ciudad. Y atendíamos a cualquier llamada
de atención de ella, la Sra. Macià o de Mosén Anglada.
Era para la mayoría la primera
vez que atravesábamos los Pirineos.
Apenas contábamos
quince o dieciséis años. Éramos señoritas.
Tomaríamos café en el “Café de la Paix”. En la terraza
exterior.
Contemplaríamos Paris
desde la azotea convertida en mirador de los Almacenes Lafayette .
Y descubriríamos que
nuestro mundo no era “el mundo”.
Montmartre
nos acogería como quien aspira a otra clase de vida. Y los artistas nos
merecerían respeto y admiración.
Nunca más un viaje nos
habría cambiado tanto; nunca más oiríamos por primera vez, las que estudiábamos
inglés, la palabra “fromage” de tal
forma que desearíamos comérnoslo aun sin saber si la corteza se quita o se come
de ese queso cubierto de yeso blanco.
Nunca más ningún jardín
como los del bosque de Fontainebleau
nos dejaría inmersas en la tristeza nostálgica de una tarde gris. La visión del
cisne en las aguas del lago sería permanente.
En diez días nos llevábamos
París en el bolsillo. Habíamos terminado el bachillerato superior.
Y aunque algunas de
nosotras fumábamos, “en secreto” claro, nadie nos criticaba; entonces fumar era un
símbolo de distinción y libertad entre las mujeres y las chicas, por supuesto.
Volveríamos a cruzar
los Pirineos con un par de años más a cuestas a pesar de solo haber estado
ausentes tan solo diez o doce días.
La primera infancia
estaba superada. Y con ella la inocencia del mundo cerrado y propio de cada
una.
Anna Babra
